Donnerstag, 15. Februar 2018
wer ist moreson (of lessedady)? das ist ein preisträgerdarsteller, um mit der wahrheit nicht nur nicht hinterm berg zu halten, sonderrn (das R bleibt, haha) mit der tür gleich durch den stock zu krachen: wenn irgendwo ein preis auf einen preisträger lauert, dann kommt moreson, der preisträgerdarsteller, und stellt sich wie ein eeechter diener dem auf begeisterung gestellten applausvolk zur verfügung. aber hallo. |
und hier der preisheischende text: |
"Wie nur war ich in diese Geschichte hineingeraten? – Jetzt aber, nach langer, immer wieder neu ansetzender, sondierender Lektüre bin ICH hier - und da liegt das BUCH. Es gibt mich also, und es gibt mich nicht, wenn Ihr versteht, was ich meine. Was mich umtreibt, ist die Gewissheit, der Wesenlose, der immerzu Andere zu sein. Das prädestiniert mich für ein besonderes Amt, nicht wahr? Ich stehe im Dienste des Leichtsinns – und das ist ein schwieriges Amt. Es ist der Leichtsinn im allgemeinen gar sehr verleumdet. Viel Beschwernis wird für jedes Leben bereitgehalten, nicht wahr? Und darum braucht es diese ganz eigene Behörde, deren einziges Mitglied ich bin und deren Vorsteher zugleich, ja. Dieses mein Ich ist immer und überall ein jeweils angenommenes; mein Ich geht im Ungefähren auf. Im Ungefähren gibt es die scharfe Trennung zwischen Wahrheit und Lüge nicht. Mein Ich in eine Definition (Genauigkeit) hineintreiben zu wollen, kommt einem Versuch gleich, es auszulöschen. Aber da es dieses mein Ich ja nicht gibt, ist es auch unzerstörbar. Da und dort werde ich hier in diesem Buch zu entdecken sein, gleichwohl ich mir eine Zurückhaltung auferlegt habe, die mir niemand zutraut, der mich halbwegs kennt. Ich habe versucht, zwischen den Zeilen, zwischen Beteiligt- und Unbeteiligtheit, zwischen Ausgesprochen- und Unausgesprochenheit, gleichsam auf Schleichpfaden durchzukommen – um schließlich mit unwiderstehlicher Energie aus diesem Buch wie Phönix aus der Asche hervorzugehen. Eine Bravourleistung der Selbsthervorbringung, wie der berühmte Baron M., der sich am eigenen Schopfe aus den Wassern gezogen hat. I) Da, wo der Roman – ungefähr - endet und die Welt beginnt und umgekehrt, wohne ich; und es gibt Stellen innerhalb, die gleichwohl ein Außerhalb sind, teuflische, kleine Stellen, die einem heiligen Chaos angehören und die die geheimen Quellen einer jeden Geschichte, eines jeden Lebens darstellen. Meine Augen schmerzten vor Helligkeit. Wo war ich? Welche Nacht nur hatte mich ausgespuckt? Was war das? Ich spitzte die Ohren. Ich hörte … ja, was? – Es wurde leiser … immer leiser … wie ein… abschwellendes, wegrückendes Bellen, das von einem in der Ferne verwehenden Gelächter bald nicht mehr zu unterscheiden war." |
dhonau, 00:26h
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